Le vieil amant déclame
ses maitresses d'antan,
quand ses mots pour ces dames
volaient au firmament.

Il cherche sa superbe
dans ses vers usités,
ne reste de ces verbes
que le mode au passé.

Il croit dans le miroir
retrouver ses matins,
le reflet de ses soirs
lui renvoie son déclin.

Sur sa peau de chagrin
imprimées pour la vie,
ses histoires en dessins
s'estompent dans ses nuits.

Dans ses mains orphelines
des caresses d'avant,
quelques larmes chagrines
referment son roman.

Le vieil amant se meurt
de ne plus s'enflammer
pour ces bouquets de fleurs
qu'il aimait butiner.